Água na moringa

Água na moringa,

irrigar a língua líquida

com grafias em febre

O segundo alvo

amarras

soltas no mar

fora

de radar

e tráfego

alvo

móvel

na luneta

a ilha

de Próspero

abscesso

à vista

próxima

parada

porto

obnóxio

aproximação de Judas

a quilha nas costas

o beijo da traição

nas cordas

silenciador

encaixado

como luva

no cano do 38

Fiat

                 

              Fiat

                  f

                     lux

                             o

                   e os dias

                   e as noites

                   afluíram

                   em lava

                   acesa

                   na louça

                   o curso

                   azul
                   discurso

                   rio

                   vazando

                   do céu

                   em fuga
                   cega

Os três reis magos vieram de van

Líquido isotônico

do feto

no ventre aberto

a cachoeira

de palavras

amnióticas

incessante cesariana

o sangue

uma dia

nascerá

em ponto morto

Falência

venais palavras
em cofres
a 10%

a vida, roleta russa
bingo bangue-bangue
um crash
um baque
um boom 

pânico no centro nervoso
déficit: zoom em vermelho
adição subtraição corrosão
de valores-bolha
negativo o índice
de gordura no corpo
confiança em baixa
resolução

as veias 
com portas de saída
obstruídas
(só a queda 
é livre)

não há blindagem
que resista ao silêncio

Oitava incursão à carne

Egon Schiele

Vieram as mulheres de Jerusalém para enxertar na minha pele devastada toda uma fome de bestas sem apocalipse, sem memória. Toalhas de linho sobre o criado-mudo e potes de barro ao pé da cama, as loucas de véu azul revezavam-se em fogo e fúria, excitadas com nacos de músculos e nervos entre os dentes de ouro. Com mãos gordurosas limpavam o excesso, depois usavam as próprias túnicas para extrair pequenos pedaços de vísceras entre os dedos viciados na solidão do sexo nas colinas. Aos risos e entoando palavras desconhecidas, jogavam em cestos de vime grandes flocos de algodão doce de sangue. Em meio à sofreguidão dos monossílabos do gozo, um nome soou acima dos lençóis rasgados pela luxúria, e era o teu nome flutuando em sílabas enlaçadas à memória da tua carne em noites de frio. Ao ouvi-lo as mulheres murcharam arroxeadas, as pedras de anéis presos à avidez das mãos perderam o brilho, todos os véus caíram ao chão, contaminando de melancolia vestes lavadas em lágrimas, esperma e sangue. A mais louca paralisou interminável felatio para cuspir maldições pelas dezenas de cáries da boca, os olhos fuzilando crimes. Saíram em bando, as almas insaciáveis sumiram como farrapos ambulantes muito além das cortinas do sonho. Sim, possuo apenas um nome para o amor, e é teu ainda mais quanto te ausentas.

Baldios Rimbaud

Domingo de dormência nos dedos.

Abro o livro de outra graça e fulgor

para entoar preces às seis da tarde

não em capela,

mas em pleno bas fond.

As letras regurgitam passagens

de impasses e perfídia

espalhadas na argila por um órgão

de sacras linhas majestosas,

acordes e versículos de

bile negra

saltam de salmos apócrifos

para contrição cancerosa.

Um pobre diabo saiu de Charleville

como beat

(falam os arqueólogos

de um corpo agora pedras

abissínias

em língua copta).

Certo mesmo

restou registro fotográfico:

o pequeno descabelado carimbando

com mãos de menina

íris e pupilas

de devastadora iluminação luciferina.

Esse menino-demônio de outra id(entid)ade,

rosto de arremessador de dinamite,

roubou-me o fio desencapado da escrita,

levou palavras e sintaxe em sacos de contrabando,

clandestinizou com hybris adolescente

fugas,

roteiros,

viagens. 

Anacronia

Fatal anomalia

a falha

no diálogo

com a minha época;

percebo

por que vivo

fora de sintonia

: o próprio presente

é pura anacronia.

Cuneiforme carioca

Interior do Teatro Lírico, Rio de Janeiro, em 19.02.1927 (o teatro foi demolido em 1934)

Dia de caminhar em silêncio cuneiformes cariocas, a arqueologia afetiva das ruas todas do centro do Rio de Janeiro. Dia de não se ver a calçada, a caixa de rolamento, os postes belle époque e as esculturas de ferro fundido em velhas sacadas. Dia para se perder no gigantesco pergaminho em cuja superfície zilhões de passos desaparecem em fluxo contínuo como líquida memória que se esvai entre as frestas dos paralelepípedos submersos numa espécie de hemorragia de espaços urbanos por onde um dia encontramos abrigo, subimos os rangidos de escadas, fomos acolhidos entre paredes imperiais e até nos apaixonamos. Ah, a era dourada de Ouvidor dândis; os ares parisienses da Rio Branco e a passeata dos cem mil; a música em sexo balzaquiano da Tiradentes; a urgência na fila do teatro de revista da Carioca; os bondes e as pernas da Uruguaiana; os casarões alongados do círculo dos sebos; os tílburis a caminho de Botafogo; os crepes, chamalotes, veludos, tafetás, cetins, cassas, gorgorões em vestidos dominicais no Passeio. E mais acima dos olhos, buscando insignificâncias no chão, a pulverescência de alguns prédios ou a modernosidade contábil-operacional de caixotões-business, monstros devoradores de horizonte e beleza, a fixidez de tantas outras construções nas quais a única mudança são novos hálitos urbanos e a respiração de outros trajes. Ah, o domingo rói em surdina os ossos da paisagem, lambe as suas cáries, oculta outra cidade no subsolo exposto – masmorra a céu aberto: bando de espectros, debaixo de marquises, amontoa-se sobre papelões, olhos insensatos montam cenários de crimes, cachorros latem desolação urbana, tapetes de sujeira, lixo. Um mendigo fuma  cachimbo insólito. Ele e todos os sobrados tremem de medo, como se pressentissem a aproximação furiosa de novos neofasciurbanistas que virão para ofertar o deserto à cidade.

Remissiverdade

Escultura de  Ivaldo Rodowanski

Se nada

é aferido

por ser

o nada

a própria

ferida

a verdade

fora de alcance

por remissão

referida

a se perder

de vista

Mais um texto em Mallarmargens

Mais uma texto meu foi publicado em Mallarmargens -
http://www.mallarmargens.com/2013/05/o-risco-de-desmanchar-se-e-sombra-de-um.html

Alvo

Solta

notas no ar

o sopro

onde

pássaro

depura

o estupor

de voo

noturno

alvo

no radar.

As palavras que morrem na boca

Parafusos de titânio

no maxilar

para que as palavras

fora de fuso

soçobrem horizonte

eviscerado

Da carne em ganchos

e febre

no frigorífico

pingos de suor

desgastam frágil guarda-volumes

O rosto

em profano sudário

fora de uso

trêmulo desenho

inconcluso

Movimento peristáltico

do corpo

nuvem difusa

suicida

no vaivém

das cordas vocais

Morrer na praia

Desci do ônibus para ver o mar, agitados, nós. Míope e cansado, sentei-me em banco de cimento emplastrado de areia molhada. As ondas chegaram a mim apenas pelo estrondo, como se passos ritmados de um gigante líquido espalhassem acordes pesados nas pedras portuguesas.  Talvez os peixes pudessem saltar sobre as redes de vôlei, escapar a pranchas, turistas e ambulantes para finalmente secarem as escamas de gaze na minha bermuda cor de insônia, no exato momento em que eu sorvia todos os oceanos de um pequeno planeta verde. Terminado o saque, joguei o coco na caçamba e, incontinente, peguei um bloquinho de papel sem pauta para aprisionar um pensamento fértil mas volátil. A caneta caiu e rolou zombeteira no chão a caminho do ralo, deserdando a minha alma de notário de acontecimentos inapreensíveis em linhas e versos. A ideia não se quis presa, o texto morreu na areia. Mas o mar infame sempre guarda navalhas àqueles que não lhe fazem oferendas. Veio uma mulher (e dizer “veio uma mulher” é de uma pobreza imperdoável) pela calçada, veio vindo e eu vendo a sua vinda e ela vindo eu vendo ela vendo eu vindo ela veio do fundo da calçada eu vendo ela vindo e vendo eu no fundo rolando como a caneta também um corpo a caminho do ralo.

Sétima incursão à carne

Não cair pela segunda vez, mesmo que íngreme demônio o caminho à tua pele estendida no alto de tantos desencontros. O desejo e seus antigos afluentes latejam nas têmporas correntezas sanguíneas, pressão em alfa, tonta navegação armilar nos polos cranianos. Todos os líquidos corporais operam prodígios no campo magnético dos olhos, injetando-lhes uma luz alaranjada que alimenta cães selvagens na penumbra de seios à espera de ossos e areia. O sopro oriundo de cofres internos devasta espera e amplia ao infinito o som da abertura do zíper, enquanto o mover-se inquieto das mãos, impuro balé tateando maciez e manhã em peles rasuradas de hiatos e perdas, em teus pelos úmidos, em teus ocos, acende luzes de emergência entre as coxas. O tempo líquido, um mar anterior ao mundo, faz a armada ora levitar, ora ir ao fundo, mas todas as naus resistem completas à intensa travessia. As marés da carne, o enroscar-se de caramujos, a hibridez de rocha e esponja, tudo respira instante e eternidade. Alargar e contrair luas e pêndulos cravados na loucura mútua. Na ausência de centro, apenas alternância, ritmo, dança erótica; movimentos centrifugo e centrípeto. Corpos cerzidos, emendas afetivas, rascunhos amorosos, males da alma, tudo se evapora. Despidos de nós, o que somos vige exatamente agora quando gozamos estrelas de igual grandeza. 

Mais um texto em Mallarmargens

Um dos meus textos da série "Páginas da Zona de Sombra" foi publicado pela revista Mallarmargens. Confiram em
http://www.mallarmargens.com/2013/05/toda-palavra-e-o-som-e-grafia-da-perda.html

Silentium

SILENTIUM

                                          cáp

                                          (ín)    sula

                                          na

   sala

                                          se

   lada

                                          com

   zero

                                          pa

    lavra

                                          cela

                                          azulcerada

Na escada rolante ao lado

Na escada rolante ao lado

fascínio

a blusa de crepe,

neve

atravessando

o colo

o coração colonizado

Paralaxe

entre

nadir e zênite

linhas anômalas,

interferências,

desvios de raio

desregulam

a leitura dos aparelhos

de controle

o corpo desencapa

cartografia de atalhos cósmicos,

fendas,

fugas

nenhum relatório
das falhas

será enviado aos nervos

Uma ciclista zerou o meu caminho

O que vi
quando a bicicleta
levantou pernas
em relâmpago
(senti a curva 
do vento
estufar a camisa)
forçou-me a fingir
a continuidade
do mundo.

Ainda voltei o rosto
mas o corpo
tornara-se verde
distante
sob um boné branco.

Fração de mínima mirada
pode virar
a página
na qual se apaga
a vida
ao dobrar a esquina.


A ciclista
fugiu
com a minha vida
na cestinha capim-limão.

Sexta incursão à carne

Egon Schiele

Desnudados por urgência, não reparamos a invasão de outros perfumes pretéritos aquém dos espelhos que nos arremessavam ao teto. Mentiras e gozos alheios permaneciam entre as paredes, fantasmas alongando excessos ao tempo de permanência. Meu rosto na toalha macia filtrava a respiração da rua em ablução ou batismo com o qual a pressa convertia-se em outro ritmo, sístole e diástole, íncubo e súcubo, fôlego erótico para atravessar túnel noturno. Bordadas na toalha com perfeição de fotografia as mãos de Verônica secavam mágoas e acariciavam a barba tão rala (no desenho eu negava três vezes a navalha sobre a bancada de aço inoxidável da pia). Um quarto sempre será estreito para o amor quando se rompe o lacre das aparências, quando desaba a blindagem de timidez e previsibilidade. Trouxemos de fora a tempestade, a saliva em temperatura de lava, a oleosidade incontrolável da vulva, a intumescência vergonhosa do pau saltando vexame na  calça xadrez, o movimento de nos tocar como se acendêssemos febre no corpo inteiro. Então, arrancamos nacos de carne com as pontas dos dedos lambuzadas de felicidade, fabricamos solda de suor e seivas, inventamos moluscos bivalves, fístulas, dutos de perversão e santidade; abraçados em extremos tão voláteis, vibrando em jorro em nossos dentros, levitamos nossos nomes, desmanchando-os letra a letra lentamente sobre a cama incandescente que trouxemos da rua em nossos pulsos.

Escrínio secreto

Dúzias palavras

murchas

já não marcham

mancha púrpura

pueris impuras

urgem sujas

súcias palavras

margens múltiplas

idioma

marca-passo na lama

inútil e inevitável

tauxiar

ouro em nomes