domingo, 18 de novembro de 2012

Antídoto

















O riso,
como a vida
e a arte,
surge do nada.

Um pouco de
ar
para não acabar
estátua
esparzindo mudez
em redomas opacas.

O riso, compulsivo destino.
Talvez não se levar
a sério
seja o único remédio.

As dores de homem,
o sorriso de menino.

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